Hermenéutica Micótica

LITERADURA 11

2008-09-19T10:39:00.001-07:00

Y se puede emerger de la vida,
de la que se respira y se cuenta en horas
hacia los sueños que son la vida verdadera
esa que se palpa en las entrañas y se mastica con los pies.
Y en esa vida que es un sueño redondo,
el cuerpo del amor te sonríe como una pequeña
luna de cálidos hielos y crines rebeldes
que te estremece los rincones
te roza la felicidad
te apacigua los temores de caminar solo
en suelos desconocidos
y convierte lo mínimo es sentido y futuro.
Ese amor de Do y pentagramas que suben
al cielo y quieren seguir volando,
que a veces no comprendes pero te adormece
su magnificencia.
Un día, cuando todo parece real,
uno se duerme de pura tranquilidad y despiertas
áspero y congestionado a la realidad
que es un sueño cuadrado,
tan cronológico y percibido que angustia su obviedad
y aunque el sueño todavía está sobre la cabeza,
las manos sonámbulas se extienden para emerger,
y se dormita esperando y no esperando
y se sueña el sueño en recuerdos que todavía no existen
feliz porque ya soñaron con otra realidad
triste porque se duermen desde lo despierto.

LITERADURA 10

2008-03-02T13:27:00.000-08:00

Para hacerla fácil y didáctica
todo es amor y muerte
el resto son inflexiones
reflexiones
flexiones
si quiero proclamar ya está dicho
si quiero maldecir ya está consumado
si quiero ajusticiar ya está impune
la temática es lenguaje centrifugado
y su centro calmo deja ver
colores vagos y figuras esquizoides
que nos alborota la mortandad galopante
y la bautizamos poética.
Amor y muerte es vivir
amor y muerte es procrear y ascender
amor y muerte es el orgullo de pagar la deuda
y quedarse desvinculado
reescribir las motivaciones para trascender,
sistematizar el amor y tratar de entender la muerte
es historicismo
lo mismo sin ideología es literatura.
Entre el amor y la muerte está el lenguaje
y eso ya es suficiente.
Quién confunda los hollejos y la bilis
de la regurgitación con oráculos,
es su problema

LITERADURA 9

2008-03-02T13:16:00.000-08:00

La conversación

Cada uno venía con su rutina en las suelas y miraban el punto infinito de los que caminan de memoria. A pocos metros se escudriñaron y estuvieron a segundos de ignorarse pero la curiosidad de saberse sobrevivientes y el lejano recuerdo que emergió desde sus estómagos les detuvo el paso. Se saludaron con relativa formalidad, compartieron datos superfluos como sus lugares de trabajo, sus quejas urbanas, el clima y las caderas de la muchacha que pasó junto a ellos abriendo el aire tibio de la vereda. Bastaron pocos minutos para darse cuenta que no tenían temas de conversación ni conocían personas en común de quien hablar. No podían reconstituir ninguna historia porque no crecieron juntos. Ni siquiera sabían el verdadero nombre del otro. El único recuerdo compartido era la ocasión donde estuvieron a punto de inmolarse por causas que ya nadie enarbola y sólo sus rostros jóvenes se quedaron estampados en una historia anónima que ya nadie recuerda ni conmemora. En ese momento sus caras cambiaron de gesto y sus miradas adoptaron la vieja actitud conspiradora. Ambos supieron de inmediato que lo que definió sus vidas para siempre aún estaba incólume. Buscaron un lugar donde conversar.
El mantel plástico pegajoso, algunas moscas sobre el espejo lleno de autoadhesivos, el olor a fritura vieja, dos cervezas, la entrada estrecha, carteles de gaseosas despegados en las puntas, la radio tocando melodías anacrónicas y el casi susurro de la charla de ellos, imposible de hilar a media distancia, fueron los elementos que acompañaron a las horas que quedaban del día. Las luces del boliche se prendieron dando un tinte amarillento a la atmósfera. En la rutina diaria de esa cocinería fueron casi invisibles. Desde la vereda de enfrente se les podía ver a medias, apenas con ademanes y gesticulaciones, pidiendo algo de comida y otra ronda de cervezas. Desde la esquina ya no se veían, sólo los letreros del menú del día y la vereda manchada de orines de perro. Desde las luces de los postes ya se divisaba la miseria del barrio antiguo enclavado en una renovación urbana que en pocos años borraría las casas añosas, el boliche y todo vestigio de ese montón de viviendas atrincheradas. Un poco más arriba las luces de los barrios pudientes brillaban más que el resto de la cuidad, las personas caminaban de prisa a tomar la locomoción pública. El día terminaba, asomaba la madrugada.
Los dos salieron caminando hacia la esquina; se divisaban como dos entidades anónimas en un barrio anónimo de una ciudad apenas conocida por el resto del mundo. No se podía divisar el color de sus ropas ni sus rasgos. Se dieron un abrazo de despedida; uno siguió en forma perpendicular por la vereda que conducía a la avenida y el otro cruzó la calle penetrando en la oscuridad. Nadie supo lo que conversaron ese día.

LITERADURA 8 (canción)

2008-02-07T10:28:00.000-08:00

Optimista por inflexión
insurrecto de resurrección,
mestizo insolado
Torso y culo emblanquecido
el resto indio de exhumación.
Espacios dentales camuflados
tratamientos de conductos impagos,
tartamudo redimido,
profesional liberal enternecido,
sin cuenta ni postgrado.
Marginal de vocación
honesto por deformación,
ateo por la fe,
con los zapatos al revés
camina derecho a la extinción.
Ahí va el utopista
el ácrata de tripa y puño,
el que fallece sin morir,
el que tiene el extraño orgullo
de no facturar su devenir.

LITERADURA 7

2008-01-18T18:28:00.000-08:00

LA ALMACENERA, EL LECHERO Y UN CABALLO FELIZ

Edelmira producía ahogos a todos los que pasaran muy cerca de ella. Cuando su reflejo era absorbido por los vidrios de las mamparas aparecía la visión exacta de su cuerpo sólo inadvertido por ella misma. Su figura se reivindicaba en esas catedrales traslúcidas profanadas por el polvo del desierto y las miradas indiscretas de los que escrutaban desde los largos pasillos de las casas.
Desde temprano, el paso de las carretas rompía las delgadas costras arcillosas. Iban cargadas de durmientes, agua o con las mercaderías desembarcadas en los muelles. Eran descoordinados escarabajos de madera y hierro que se mecían entre las piedras y los hoyos.Edelmira tenía un pequeño puesto en la antigua calle Nuevo Mundo, en la esquina del Liceo de Niñas. Vendía verduras, azúcar rubia, huevos de parina, chancaca en bolsas de caña y charqui de burro. En las mañanas, al comienzo del verano, el almacén apenas se hacía notar entre los vapores de las cocinerías y la luz amarilla que se colaba entre los ángulos de los cerros.
Antes de las ocho de la mañana el sol recostaba su panza liza sobre los techos. Las liceanas —con sus rostros chatos y sus libros desteñidos— redoblaban el paso sobre la tierra de la calle Bolívar. Casi ajena a esa encrucijada de apuros, Edelmira salía a barrer su pequeña porción de suelo. En esos instantes, cuando el vaivén de la escoba apenas dejaba notar sus pantorrillas perfectas, el viento doblegado por los reflejos cobrizos de su cabello se quedaba haciendo coreografías con el polvo de la vereda Y los veleros apiñados en el fondo de la calle giraban imperceptiblemente para que sus mascarones supieran que su propia belleza también estaba en la tierra; en esa musa que hacía flamear su vestido recatado y su cara de mármol tibio sonreía con mesura ante la envidia de la cordillera cercana que añoraba la hermosura de sus pechos. En esos instantes el tiempo se enlentecía y un olor a frutas desconocidas hacía olvidar sus nombres a los que pasaban frente al puesto de abastos. Incluso más de una vez la señorita Gabriela Mistral rompió su tránsito monótono hacia el Liceo y desde la comisura de sus ojos, por un instante, detuvo su desdicha de amanecer un día más en esta ciudad seca y embrutecida. Edelmira era un espejismo de alegría que hacía la vida más placentera a los personajes de la esquina de Nuevo Mundo y Bolívar. Para Sotirio Tatanópulos era la fuerza que le permitía cargar su carreta con tachos abarrotados de leche como canastos olorosos de rosas ofrendadas a la princesa de caderas semejantes a duraznos rosados, de besos fantasiosos que debían tener el dulzor de las confituras de su recordada Naxos. El griego comenzaba sus faenas muy de mañana, dejándose llevar por su caballo sonámbulo hasta las lecherías en las afueras de la ciudad. Su cuerpo gigante se recortaba sobre la luz celeste de la madrugada formando el perfil perfecto de una gárgola; con sus brazos rectangulares y sus hombros de animal de carga. El griego soñaba con sentir las manos de Edelmira en sus mejillas ásperas, se ensimismaba en sus pensamientos de amores perfumados mientras avanzaba por los adoquines con su carreta que olía a vinagre y a quesos inverosímiles. Un poco después de las nueve de la mañana, casi al terminar su reparto, Sotirio llegaba hasta el almacén de su enamorada con el corazón a punto de salírsele por el ombligo. Se bajaba de la carreta con ademanes de indiferencia pero miraba de reojo con la esperanza de que ella lo observara. Agarraba las orejas de las tinajas con fuerza y rapidez, mostraba su rutina de hombre trabajador, lucía sus gestos de fortaleza. Edelmira lo recibía seria y amable, le indica con frases cortas donde quería que le dejara las jarras con leche. Sotirio no se atrevía a pronunciar ninguna palabra que no fueran las que siempre se utilizaban en ese rito comercial que se prolongaba por más de un año; ni pensar en un piropo o algún monosílabo irreverente. El griego siempre prolongaba sus visitas comprándole cosas inútiles que Edelmira atendía tan eficiente como el expendio que realizaba el griego con la leche. Ya no recordaba cuántos días iguales habían pasado pero su amor era incondicional, ciego y terco. Se preguntaba cómo darle un regalo, una señal de respiro, una expiración de la angustia. Edelmira no sonreía ni expresaba dolor, ordenaba constantemente sus pocos productos con reverencia y suavidad absoluta.
—Deme, por favor, zanahorias, quiero comprar zanahorias— repetía Sotirio con su acento mediterráneo.
—Elíjalas usted, si no es molestia— le contestaba Edelmira mientras ordenaba algunas cajas de fósforos.
El griego tomaba unos atados y se los entregaba en las manos, ese segundo era el único contacto entre ellos, presionaba sus labios y trataba de crear algún conjuro para que sus ímpetus inocentes pudieran multiplicarse a través de ese puente de color a tarde para que ella sintiera
Su amor infranqueable.
Como siempre, después de pagar, ponía la mercadería en su carreta para luego, sólo algunas cuadras más allá, darle las hortalizas al caballo y cambiar, de vez en cuando, algunos alimentos por tabaco o alguna piedra
de asentar.
Estaba de espaldas al puesto, cargando su compra, cuando escuchó la voz de Edelmira:
-¿Por qué siempre me deja más leche de la que le compro?-Sotirio sintió que un filo le abría la espalda y le arrancaba para siempre el anonimato de su cariño. En ese instante deseó que su jamelgo fuese un campeón arábigo para salir corriendo hasta el final de la calle, sintió su garganta seca y sus palabras se tropezaron hasta quedar convertidas todas en consonantes. Giró y vio el cuerpo musical dentro de ese vestido puritano. Tenía los brazos cruzados y su cabeza algo inclinada, lo miraba con sus pupilas infinitas y casi le sonreía con los ojos. Su pelo largo resbaló por su frente y tapo la mitad de su cara. Edelmira pasó su mano por su rostro como reprendiendo con dulzura su mechón de fuego nocturno. Sotirio balbuceó algunas palabras en griego. No le entiendo –continuó Edelmira- dígame, ¿por qué siempre elige las peores verduras, las frutas casi podridas, los charquis rancios y los Cochayuyos apolillados?
El griego sentía cómo se le coagulaban las piernas y los ojos se le convertían en esferas de arena.
—Se, se, señorita Urbina... me gusta... me gustan así las cosas, yo soy algo extraño, en mi tierra las cosas se comen así... no crea que yo... la carne seca y vieja se come con leche... es una comida típica... señorita Urbina-. Edelmira todavía estaba con sus brazos cruzados y sus labios comenzaron a contraerse formando una medialuna de marfil y pétalos rojos. Sonreía por primera vez desde que había llegado a Antofagasta. Miró la estampa del griego y era la misma figura de los pampinos reunidos hace cuatro años atrás en la plaza de Iquique; recordó la carreta que le sirvió para salir escondida debajo de unos sacos en vísperas de Navidad. No pudo evitar un estremecimiento cuando volvió a su presente los días en que estuvo oculta en el gremio de los panaderos. Su rostro se endureció inevitablemente mientras la estampa de Sotirio se convertía en nebulosa y volvían a empujones las imágenes de las metralletas recién estrenadas por el ejército, los cuerpos remachados al suelo por la muerte convertida en ráfagas y la humanidad de su esposo entremezclándose en el anonimato de los salitreros que esparcían su existencia en las calles del puerto y en la escuela Santa María.
Edelmira Urbina tenía sobre su vista un velo de nubes saladas y por sus mejillas se licuaba la escueta alegría que sólo algunos segundos antes se había reconciliado con su rostro. Sentía una madeja de cardos en su pecho; la soledad de noches jóvenes, el amor perdido en la agonía de una huelga, todos los inviernos de luto entumecido y ahora, de una forma extraña y placentera, la hombría cruda del griego con su rostro de niño castigado le devolvía su pasado comprimido en un golpe voraz y definitivo.
Sotirio sintió que un maremoto amargo barría con sus más sinceras fantasías; tuvo la certeza de que nunca pasearía por la plaza un domingo por la mañana con Edelmira aferrada a su brazo y que las miradas de envidia de sus paisanos se convertirían en burlas paganas. Casi no pudo contener la pena transformada en una nuez que le cruzaba la garganta al darse cuenta que esa piel de fécula perfumada nunca lo despertaría de los ruidos de sus sueños. El pobre griego miraba incrédulo como Edelmira contraía su llanto en voz baja, intentó acercársele para tomarle ambos brazos, pero el gesto repentino se convirtió en una estrategia torpe y descoordinada que reprimió rápidamente y se quedó con sus manos de gorila extendidas frente a ella.
Ambos parecían piezas de ajedrez imposibilitadas de continuar moviéndose. En ese preciso momento, Sotirio izó su convicción hasta lo más alto de su cordura y en un arrebato de escaramuza habló tan rápido como le permitió su castellano maltratado.
—Señorita Edelmira, yo la quiero mucho, se lo digo desde aquí—tocándose el pecho con las dos manos, ¡la amo!.
El griego la contempló con toda la dulzura que podía gesticular bajo sus cejas enmarañadas, convencido de que su amor se convertiría en una epidemia de ternura que contagiaría indefectiblemente a esa mujer perdida entre sus fantasmas indestructibles y sus ánimas de confusa buenaventura. Acercó, despacio, su humanidad de rinoceronte a la frágil estampa adolorida de Edelmira quien en un suave movimiento cruzó sus manos sobre sus muslos, se encorvó levemente y bajó su cabeza alejándose de sotirio.
El griego no supo qué hacer; tanto tiempo de procesión hasta ese almacén contraído entre la tierra y el ruido de la calle. Tantas mañanas llenas de fe esperando el milagro de una palabra distinta, de un gesto vago e indescifrable que le hubiera permitido elucubrar alguna pequeña ronda de gozo. A desprecio de su estigma de inmigrante tardío experimentó la apatía del destiempo, maldijo su paciencia de abandonado sin opción mientras fruncía el ceño de pura pena y apretaba su mandíbula para que no se escapara alguna apelación sin esperanza.Sotirio Tatanópulos tomó las riendas de su caballo, se ubicó frente a su carreta y comenzó a caminar calle arriba. Avanzaba como el único sobreviviente de una legión derrotada en tierras extrañas. Su tristeza se solidificó en todo su cuerpo al pensar que esa mujer, que le había hecho perder el sinsentido a sus días de lechero peregrino, ni siquiera sabía su nombre, que —en realidad— sólo fue uno más de los despreciados que perdió el rumbo cuando pasaban frente a Edelmira.
Sus pasos se coordinaban con los del caballo en un solo casqueteo Sobre los adoquines. Algunos metros más adelante se percató, en forma incrédula, que la silueta de su venerada almacenera detenía la marcha de la carreta tomando las riendas del caballo muy cerca del hocico. En su otra mano traía una mata de zanahorias frescas y lustrosas, tomo una y se la ofreció al animal.
—Yo lo he visto cuando usted le da comida después que se va-.Acarició suavemente la cabeza del caballo y miró al griego pasmado con sus ojos de almendra aún húmedos por los recuerdos.
-No se olvide de la leche de mañana, si quiere puede venir más temprano-.Edelmira caminó hacia la esquina de su calle. Su vestido se movía alegremente mientras limpiaba, con su sombra de medio día, las huellas de la pena del griego sobre las piedras gastadas.
Sotirio se montó en su carreta y chasqueó con mesura las bridas. Cuando estaba por doblar hacia la última calle, comenzó a tararear espontáneamente la misma melodía que cantaban sus compatriotas el día que salieron de Naxos para cruzar el Atlántico. Los choques que producían las tinajas vacías sonaron a suspiros y vítores.

LITERADURA 6

2008-01-18T18:14:00.000-08:00

MUERTO Y ENAMORADO

Al día siguiente fue sepultado con honores en el salitroso Desierto de Atacama. Allí mismo fue reconocida su estirpe guerrera y su entrega inconmensurable a la vida militar.
En la tumba anónima, abierta muchos años después, se encontró su esqueleto uniformado, algunas reliquias y una carta sin abrir.
Sus estertores de agonía, en la polvareda del combate, se apaciguaron con la imagen de su amada esposa. Ella le escribió en la víspera de la batalla. Sin preámbulos le explicó que prefería una nueva vida lejos del sobresalto, de la soledad y de él.

LITERADURA 5

2008-01-18T18:08:00.000-08:00

De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
J.M.Serrat

Queridos compañeros de las causas hermosamente inalcanzables
guerreros de la historia velada
anónimos buenos hombres
mártires del olvido forzado.
Si ya saben que no pueden volver a vivir como los ignorantes
si sus certezas los empujan a caminar a oscuras
y anhelan la existencia de la musa eterna
no den vueltas sus bolsillos que la justicia no está enredada en las pelusas
no debatan con la noche ni contradigan a la muerte para reafirmar su cariño.
Les digo nobles hombres
caballeros de la fealdad
que las musas a la moda son hadas borrachas con la vagina al aire
no maldigan porque su amor no es contagioso
ni su cordura motivo de admiración.
No busquen la simetría donde la levedad es un decreto
ni se afanen en abonar donde sólo crece el plástico
sigan con sus faenas disfrazadas de tonterías
vistan con orgullo sus anacrónicas armaduras remendadas a mano
respiren sus sueños como vidrios pulverizados
besen a oscuras
mézclense con la real exuberancia de la carne que vive bajo el sol real
busquen entre pelos desgreñados
empápense de los olores a días de trabajo y busquen medios tonos entre los grises.
Y cuando sientan que sus labios se convierten en cerezas
cuando experimenten la erección vital de todos sus contornos
cuando esa normalidad convertida en dulzura irrestricta esté frente a ustedes
y les haga olvidar todas sus batallas
y no haya nada más que la conjunción de sus comisuras
acurrúquense nobles hombres en esos pechos
y regocíjense en sus propias creencias
que a ustedes
nada más que a ustedes
por extraño que parezca
la (fe) licidad los está besando en la boca.

LITERADURA 4

2008-01-18T18:06:00.000-08:00

ALGUNAS CERTEZAS

La retórica ahoga,
la poética es como la lengua de los gatos,
el silencio es bello e insuperable
y el cuerpo ignorante y abrupto.
La vista es limitada,
no ve sobre las veredas
lo fortuito de la magia del otro;
simple y hermoso como encontrarse una moneda
o cruzarse con un guiño.
La felicidad es un roce nocturno sobre un tren
que no siempre llega a destino

LITERADURA 3

2008-01-05T18:00:00.000-08:00

Llega un momento en que ya no queda más que decir, el tema se agotó. Igual uno trata de resumir, de retomar algunas ideas-fuerzas, de recalcar énfasis que, en su momento, ya fueron enfatizados.

Uno insiste, trata de reforzar lo que ya está dicho, subrayado y con pie de página. A pesar de la tozudez de llenar el espacio con palabras, el silencio va ganando su lugar; postergado, a destiempo pero llega (no como la justicia sino como la venganza).

En la no palabra, en donde muy pocos se atreven a mantener la mirada sin siquiera gesticular, justo en ese momento uno se da cuenta de que el silencio es el verdadero mensaje.

Ese paréntesis finito te indica que, a veces, los afectos son recíprocos y que las despedidas siempre son para siempre.

(la pintura es de Juan M. Valcarcel Obelleiro. http://www.jvalcarcel.com/)

LITERADURA 2 - Mario Bahamonde Silva

2008-01-04T21:17:00.001-08:00

Mario Bahamonde Silva (1910 - 1979)

CALAMA

Casi una orilla del desierto vivo,
casi una verde ola de fantasmas,
casi un barrio de Chuqui con el alma
de un campesino casi sorprendido.

Una estación el tren en el camino.
Choclos y pólvora, río y alfalfa.
Te defiendes del frío de la pampa
con el ala del poncho de tu vino.

Casi cordillera en tu olor a puna,
casi un nombre solo en sitial de gloria,
casi una flor rubia lejos del mar.

Calama, casi sueño, casi lucha,
hay en tu casi mudo, casi boca,
un pueblo verde con raíz de sal.

TALTAL

Cada noche de amor Taltal despierta
en su insomnio de viejo aventurero
para llorar de sed por el viajero
que sembrará una estrella ante su puerta.

Pero todo se fue: el sol, la huerta,
el cateador, el loco y el minero,
apenas quedó junto al salitrero
sobre la playa una gaviota muerta.

Una rosa de paz en la bahía,
la costa abrupta, la melancolía
de un atardecer: piedra, cerro, alma.

Y hay tanta sed entre su calma
que el mar sobre la arena se recuesta
para no desvelarlo de su siesta.

LA DUDA

El rostro de ella adherido al suyo, ansia voraz, intensamente adherido, delirio posesivo, boca con boca respirando el reciproco jadeo, el ardor reptándole más adentro de la piel, sudorosos, el cuerpo de ella huyendo de sus manos ávidas, las piernas entre piernas, incendio, locura, exterminio, boca con boca, ganas de hundirse hasta la médula de la vida en esa vertiente de la hondura carnal, delirante en el ardor de la sangre revuelta, él sintiendo que los hombros de ella eran suyos, suyo, suyos, sus senos suaves, ella entera en él y él íntegro en ella, solos, el volcán del placer y el desesperado braceo de la existencia, el manantial de la vida surgiendo desde las entrañas del deseo para la gloria del amos, ¡ay!, ¡oh, mujer!... Hasta que de repente el ovillo de los dos cuerpos estrujó los espasmos, deshaciendo sus ríos tibios en el acompasado declinar del más intenso goce del ser.

Hizo un esfuerzo a pesar del rescoldo de las ganas de permanecer así y pasó por encima de una pierna de ella para tenderse luego a si lado, muy cerca aún, sintiendo en el hombro, en el brazo, en la pierna, las últimas delicias del contacto. Pensó que había nacido para esa plenitud. Miles de años de existencia pesaban sobre su satisfacción. Era la vida misma empujando a la vida en la desesperada carrera, él era un murciélago vampiro, un delirante, la llamarada, el asedio, la eterna médula del amor.

Permaneció así, tendido a si lado, lo que le pareció un lapso fugaz. Empezó a flotar en la calma de la nada rumiando los hilvanes de un desvarío que se desvanecía en la semioscuridad vesperal del cuarto. Apenas divisaba a su lado el perfil con algunos cabellos revueltos sobre la frente y ese dejo de intimidad flotando en el dibujo de su silueta. Ella era su orilla , su tierna orilla en ese momento y, morándola en el juego de la nada quería llegar has su piel y penetrar más adentro, hasta averiguar el secreto de esa calma o de esa nada.Una vaga tristeza lo condujo hasta el laberinto del hambre. Percibió el vaho del amor flotando en los olores sexuales y un airecillo de pena le conmovió un vago anhelo de pureza. Luego le sobrevino la duda."¿Satisfecha...descontenta... desengañada...indiferente?, pensó con tenues sombras en sus cavilaciones y esas gotas ácidas penetraron por las grietas de la duda. La miró. Lentamente desvió si rostro hasta recortar por completo el dibujo del rostro de ella que en ese momento se había vuelto hacia él. Le apreció que un susurro de tristeza le reprimía una lágrima. Se alarmó. "¿Realizada?"... ¿frustrada?..." Escarbó en sus dudas. El hombro de ella, el brazo, la pierna estaban ahí rozando aún la delicia de su cuerpo, era ya no adherido sino simplemente al lado, en un contacto ausente, a las puertas del sueño. "¿Mala experiencia?... ¿buena experiencia?...", insistió caviloso. Tornó a mirarla, ahora de perfil, exhalando esa madurez de mujer en cuya belleza él había puesto todo el amasijo de sus ruegos, lágrimas y angustias.

Sin embargo, luchó por tranquilizarse, por no dejarse vencer por esa duda. Pensó que era absurdo insinuar siquiera esa duda. ¿Quién sería capaz de revelársela? ¿Y para qué?

Insinuó un ademán de besarla y ella le ofreció unos labios que parecían fríos, remotos. Se levantó. Se vistió lentamente mientras ella continuaba en esa ausencia inescrutable. Al despedirse, le preguntó:-¿Te vengo a ver el próximo viernes?... ¿en la tarde? –agregó.Ella esbozó una afirmación sin pronunciar ni una palabra.El partió con el corazón frío y la sangre herida por esa duda que de todos modos lo había mordido entre la carne y el presentimiento.

(La Duda. Páginas 75, 76 y 77 de "Derroteros y Cangalla")

LITERADURA 1

2008-01-04T03:42:00.000-08:00

Cada vez que me dan ganas de escribir pienso en una historia inteligente y trascendente, en los supuestos “golpes de genialidad” que podría tener el relato en su estructura narrativa y las imágenes nunca antes descritas donde el lector no tendría oportunidad de adivinarlas.

Cada vez que empiezo a escribir algo con comienzo de novela pero con el apuro de un cuento, me invade la incertidumbre. Pienso en la industria editorial, en los que aprenden a publicar y no aprenden a escribir y en las excelentes personas que serán malos escritores. La incertidumbre me revuelve un poco las tripas, me siento como traicionando algo o a alguien y me lanzó a tratar de vivir lo que en un momento me dio ganas de escribir. Por eso estoy lleno de relatos inconclusos y de poemas truncos, y de seguro nunca seré escritor pero continúo con mis historias, varios párrafos escritos con la cara, con los pies, los puños y algunos con el corazón. Presiento que estoy cambiando al mundo aunque nadie se ha dado cuenta de eso todavía.

PERIDIOTISMO 1

2008-01-03T19:57:00.000-08:00

Por simple sincronismo de las existencias humanas, por la influencia gravitacional de los planetas cercanos al nuestro o por simple mala cueva, en un viaje de retorno desde Tocopilla a Antofagasta, en las semanas posteriores al terremoto de fines de 2007, dos vehículos 4x4, de esos bien onerosos, se encontraron en el cementerio de Gatico, antiguo camposanto abandonado por el tiempo, por sus deudos y por los que se dicen defensores del patrimonio nacional.

Los pasajeros de ambos vehículos pertenecían al grupo de chilenos que fueron por opción u obligación a Tocopilla a ejercer sus oficios, conminados por el terremoto. Un grupo pertenecía a la estirpe de los altruistas; buenas personas que con o sin viático acudieron en ayuda de los necesitados (entiéndase terremoteados, derrumbados y abandonados). Estos pertenecían a Word Vision; institución que promueve el cambio de vida de los niños más postergados a partir del mágico gesto de depositar unas poquitas lucas en su cuenta bancaria, las mismas que llegarán a las manos de los infantes pobres (connótese pequeños(as) de tez morena, pelito negro y con los moquitos colgando). De esa forma, el mundo mejorará y todos seremos más buenos (eso dicen ellos).

El otro grupo de chilenos (entiéndase del otro 4x4 oneroso) eran del lado oscuro, funcionarios de una empresa de seguros que fue a la ciudad a “liquidar” a los que habían adquirido seguros contra sismos. Estos personajes poco queridos tenían la penosa y escatológica tarea de decirle a sus clientes que, en realidad, el titular de sus seguros era del banco que les había dado el préstamo hipotecario y que, lamentablemente, no recibirían ni un solo peso para reparaciones o reconstrucción, y que el banco sólo se haría pago del seguro a cuenta de la deuda hipotecaría que ellos todavía tenían (si no lo entienden, no importa. El tema es que eran emisarios de noticias peores que el mismo sacudón telúrico). Estos últimos venían transitando por la carretera cuando se percataron de que los “chicos buenos” (entiéndase los de Word Vision) estaban dentro del cementerio histórico “sacando” algunos recuerditos históricos, nada trascendentes por lo demás; algunas estatuillas religiosas del tiempo de la industria del salitre, y otros adminículos de difícil determinación. Los “chicos malos” (obviamente los liquidadores de seguros) detuvieron su vehiculo intempestivamente para conminar a los Word Vision Kids a que devolvieran inmediatamente esos objetos a sus lugares, que el cementerio era un espacio protegido (al menos en la letra), un lugar patrimonial, que ese acto era un saqueo irresponsable a la cultura nacional y que si hacían caso omiso al cívico llamado de atención, serían denunciados inmediatamente a las autoridades respectivas. Los chicos buenos, con cara de “si eran sólo unos souvenires terrosos sin importancia”, devolvieron los objetos.

Los chicos malos continuaron su camino. Nunca se sabrá si los chicos buenos, en el amparo de la soledad del Desierto de Atacama, volvieron a sacar esos objetos “sin importancia”, una vez que los chicos malos se perdieron en la lontananza.

Este hecho es irrelevante para la crónica medial nacional. Una pequeña anécdota de los caminos del Norte de Chile. Apenas una reflexión, bastante cliché por lo demás… a veces hay tipos malos en causa buenas y viceversa… eso dicen… pero da igual.